l'artiste artisté

Le premier souvenir que je vais écrire là se situe il doit y avoir euhm, sept ans..

Wilo, mon fidèle compagnon de peintures m'appelle et me propose un vernissage, dans un endroit un peu perdu de Bordeaux...

Après avoir marché je ne sais combien de temps je le rejoins dans une vaste salle trafiquotée en deux longs couloirs. Pleins de tableaux, que je n'apprécie guère, quelques sculptures, pas mal de gens bien habillés qui boivent leur boisson dans des verres à pied. Wilo rigole en me voyant arriver (il me semble qu'à cette époque j'avais les cheveux rouges, mais je crois plutôt que j'avais une coupe au carré très court avec la frange, bref) il se marre, parce qu'il sait que je regarde ces gens avec de grands yeux ronds...

Il y a un seul tableau qui m'a plu, et c'était ou le portrait de la femme du peintre, ou un tableau qu'elle avait elle-même peint, je n'arrive pas à m'en souvenir. Bref, l'artiste et sa femme sont là, un vieux couple facilement septuagénaire, lui petit, une bonne tête, bonnomine je crois qu'on peut dire et elle, que dire...?

Une vieille femme comme je les admire, une beauté radieuse, les cheveux gris, longs, emmelés dans une pince, les yeux pétillants... quelque chose de lumineux qui se dégage d'elle, une femme que l'on a envie de complimenter. Je la regarde en me nourrissant de sa classe sobre et tranquille... mais personne trop ne semble la remarquer, elle est, disons, l'ombre tranquille de son mari un peu fou..

Je ne me souviens plus pour lui, mais elle parlait russe... j'ai fait un an de russe il y a une dizaine d'année et me souviens de quelques phrases, je me dirige donc vers elle et la salue en russe, elle me regarde surprise et m'envoie un de ces sourire incroyable, vraiment je me souviens de la chaleur qu'elle dégageait..c'était vraiment très beau. Je commence à lui parler mes quelques mots de russes, ça l'a fait rire. Son mari nous a rejoint, sûrement intrigué et je n'ai pu m'empêcher de lui dire que je trouvais sa femme très belle et lui demande s'il l'a dessine souvent, elle répond en rigolant qu'elle ne préfère pas et lui semble un peu gêné..sur un coup de folie, je me permet une demande qui me fait encore sourire aujourd'hui, quelque chose comme : "If you don't mind, I will really enjoy to draw your beautifull wife...oh, I'm not a great painter, but, I really think she must be drawed.."

Il aurait pu me regarder de haut, il aurait pu se dire pour qui se prend cette midinette d'une vingtaine d'année qui arrive et se permet de vouloir me voler la vedette ou je ne sais...

En fait, ce qu'il a fait, après avoir été un peu gêné, regardé sa femme et échangé quelques paroles avec elle en russe, et bien il m'a tout simplement dit qu'ils étaient à l'hôtel rue je ne sais plus comment (à côté de gambetta, juste entre le café et le virgin) et il m'a laissé un papier avec le numéro de téléphone de la chambre. En me précisant qu'ils partaient dans l'après midi du lendemain et qu'il faudrait que je vienne le matin...

Si ma vie était une histoire, je pourrais raconter comment s'est passé la matinée du lendemain, comment j'était trop intimidée pour la dessiner mais qu'au final j'ai fait un portrait superbe de cette vieille femme si troublante, dans la simple réalité des choses, j'ai passé une bonne heure devant mon téléphone, dans mon appartement d'alors, trop effrayée pour appeler pour de vrai.

Pas vraiment effrayée de les revoir, mais simplement de composer le numéro de téléphone et m'aperçevoir qu'ils m'avaient donné un faux numéro et qu'ils avaient bien ri de moi...

Je ne saurai jamais s'ils ont été déçus de ne pas me voir, ni si le numéro était vraiment le numéro de leur chambre...

Si ma vie était une histoire, je pourrais dire que ce matin là il a plu, et qu'il y avait comme une odeur de fleurs, vous savez les grandes fleurs blanches dont je ne me souviens jamais du nom.. mais dans la simple réalité des choses je ne me souviens même plus du temps qu'il a fait ce jour là

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